Carta do verão ao outono

Devem ser 6h da manhã quando toca o trompete da cavalaria e me sento, ainda desacordado, na casa de banho escura. 

    Depois descubro que são 8h, embora a sensação circadiana seja de 4, e deixo que o meu nu encolhido se acomode à ambiência de azulejo, venerando o meu recém-adulto que rejeitou a chamada para a tropa mesmo achando que daria uma mestria cinematográfica. 

    Olho-me ao espelho inchado, mas não me preocupo. Hoje posso. Cumpri todos estes dias, e só amanhã a chispada recomeça. Pela primeira vez em semanas, o dia me verá bem tarde, sem despertador e em modo de voo, despreocupado de urgências por fazer e listas por picar.

    É domingo, mas não sabe a dia triste. Sabe a continuação da carreira, em passo leve, e não a despedida ou solitude. Prevejo um domingo preguiçosamente bom, que podia ser a manhã lenta de um fim de semana prolongado, ou uma terça feira pré natal.

    Consigo regressar à cama e nem olho a lâmpada apagada, que dou por mim fixar em silêncio em alturas em que os domingos são invernos e a calada é triste. 

    Hoje não. Hoje os cabos que se desprendem do teto até à luz despida não passam disso mesmo, e os galos que cantam ao longe não são mais que animais inocentes. As próprias obras deram-me descanso e não me deprimem os outros quartos habitados de pseudo-estranhos.

    Hoje posso voltar para a cama sabendo que meu coração repartido está à distância de um toque e a longitude não tem o mesmo peso.